...

Elle se tisse à notre insue,

De petits rien, de petits tout,

Au fil des ans se dessine en nous.

Etrange sentiment pointu...

Pique, pique,

Goût qui gratte l'esprit,

Et nous démange,

Et nous dérange,

Au fil des ans,

Au bout de la vie,

On retrouve la vue,

Ou on la perd,

C'est l'amertume,

Débordante et cavalière,

Ou l'amertume qu'on enterre,

De petits rien, de petits tout,

Elle pousse en nous,

Dans l'ombre

Ou la lumière. 

© E.P.